La bella Italia sta morendo.
Non più rosse, come i fiori estivi
dei dorati campi, le sue gote stanche
han già raccolto il bianco sale
dei suoi, mai più smeraldini, specchi.
Ne' più azzurro ciel che in quegli amati,
nuvolando sogni, si rispecchi.
E i suoi ignobili fratelli,
mai che amor l'abbia colpiti
al core coi suoi cocenti stralli,
scaccian cani amici per sciacalli,
e ombre nere d'avvoltoi radunan,
per variopinti pappagalli.
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Episodio delle Cinque Giornate in Piazza Sant'Alessandro - Carlo Stragliati - ritaglio |
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