La bell'Italia volge al fin.
Non più rosse
come i fiori estivi
dei dorati campi,
raccolto han già,
le stanche gote tue,
il bianco sale
dei tuoi verdi specchi.
Ne' più azzurro è il ciel
che in quelli,
nuvolando sogni
ed albe si rispecchi.
E i tuoi ignobili fratelli,
mai che amor
l'abbia colpiti al cor
coi suoi cocenti stralli,
scaccian cani amici
per sciacalli,
e ombre nere d'avvoltoi
radunan già
per variopinti galli.
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Episodio delle Cinque Giornate in Piazza Sant'Alessandro - Carlo Stragliati - ritaglio |
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