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| l'antico dei giorni – (William Blake) |
Essi vedono il futuro
qual forma prenda
e qual, prendendo, lasci,
balenando innanzi a loro.
Mirano e rimirano
quel loro gran castello
che mai gli par 'bastanza forte,
per quanto invero bello.
Mattone per mattone,
dal piè dell'elefante
insino all'alto merlo
si vedonlo guardar
e, sé guardando,
ancor vedono quello.
Ma ancora e ancora in mille pezzi,
quand'oltre il guardo lor volgendo
di tra gli speculi specchiati
ove si forgia e sgorga il tempo,
crollar si vedono il gran tempio,
in grande scorno vinto
e tristo e grande scempio.
E non v'è cuor, di quei,
che sia più empio,
ch'a rimirar tra i pulvi grigi
che sollevan le macerie,
strugga e gema di dolor,
quand'oltre scorga l"or,
che d'ogni vita è 'sempio.
Si ritornan a quest'ombre allora,
e grigi come serpi s'arrovellan
l'uni sopr'all'altri avvinti
per trovar quel giust'intreccio
che gli possa infine rimutar il peggio
in meglio e il meglio in peggio.
Ogni calcolo a lor giova,
ogni numero gli approva
e gli accontenta sempre,
fuor che l'un, che ad ogni fine,
senza mai, sé rappresenta.
Sempre vivo e mai mutato,
fuori sempr'espresso
e dentro incastonato,
un tempo perso, forse,
o sempre forse avuto
e mai ch'è mai trovato,
quell'un viv'e risplende!
E mentre, invitto,
nell'oltre d'ogni cielo splende,
negli occhi vuoti e tristi
ch'han specchiato il tutto al niente
sconfitto ogn'ora pure giace,
per quell'eterno gioco
in cui d'esser e non esser
al contempo si compiace.
