albe futili

Il sole divampa alle porte del cielo,
bruciando s'appresta sul mondo a volare,
fuggita è la notte col buio e col gelo,
eppure non s'ode alcun gallo cantare.

La luna risplende qual gelido faro,
'radiando s'avanza sua luce anulare,
lontano è ormai ‘l giorno, principio del chiaro,
eppure non s'ode alcun lupo ululare.

Se non sono i grilli alle sere argentate,
e ai caldi meriggi cicale né fate,
perché, giorni e notti, a filar v'ostinate
e luci con ombre sul mondo sposate?